Ces serviteurs sucent encore plus qu’ils ne semblent le faire,
Mais ma rancœur pulse la mort tranquillement en battant le fer.
Faux-semblants, en permanence perdus dans l’apparence.
Gant blanc, intense voyance, intégrale indépendance.
Leur obédience obscène et abjecte objecte l’objet de mon silence,
Car la grandeur de ma colère hurle et colore ma clémence.

Leur obéissance malsaine enclenche mon outrance de zèle.
Tandis qu’en tyran tout se perd, en brigand tout est offert.
Quand le fauve se faufile dans la forêt, loin lorgne la gazelle.
En expert, il conquiert, remet le couvert, présageant le dessert.

Dommage, mauvaise page ; en décalage, la différence est l’existence.
L’offense présage l’absence de partage ; inconsistant est l’hommage.
L’orage s’étend, le sauvage l’entend mais ne succombe à la pestilence.
Décadente concurrence ; monument colossal dans les branchages.

La route est longue, et l’aune est un loisir de tiroir qui s’effrite.
Le rite, lui, est noir. L’horizon est rouge et le rire est jaune.
S’endormir dans le doute en pleine conjonctivite.
Peau-rouge, lumières infra-rouge ; le roi ne se détrône.

Je m’acharne, il faut que je m’arrache, loin, très loin.
S’échapper là où tout m’apaisera, calé seul sur cette plage.
Le calumet de la paix ne calme plus ma rage.
Le silence n’est pas un oubli.
Je ne compte pas moisir ici
Au milieu des asservis.
Le doute, le saboter ; foutu sablier ; contraint de partir à l’abordage.
Fort en sabotage, ne plus s’esquinter pour des mesquins.
S’habiller et s’appliquer pour espérer de meilleurs lendemains.

Votre folie corrobore ma Raison,
Rois et reines de l’inaction.
Vous êtes perdus dans votre maison,
Ou dans les rayons sous les néons.

Il paraît qu’il faudrait marchander ses idées avec ce sacré adversaire,
Mais en ce temps, je ne vends pas mon honneur pour des honoraires.
Ère amère, beaucoup de compères ne concourent plus aux enchères.
Encloué dans la vision réalisée de Nietzsche,
Je finis par me contreficher des étalés dans la niche,
Ne perçois plus que des dieux et des esclaves.
Pendant que tu t’excuses, je m’amuse ; tu n’es qu’une poucave.
Petite intruse, je m’esclaffe et monte d’une octave.

Avec cette épopée, je suis au fait qu’à l’usure je construis ma fusée,
Mais je me désintéresse parfois de mes enivrantes pensées,
Me disant, médisant, qu’elles sont ennuyantes et ne méritent pas d’exister.
Car je sais que je ne suis rien, que je suis Personne,
Également Perséphone ; j’ai ce pouvoir … pour percer l’œil du cyclope.
Quand t’as capté les codes, tu peux gratter l’écorce et te casser de cette époque.

Lunettes de soleil pour être invisible vis-à-vis des prévisibles ;
Prévisions tangibles, j’effectue des provisions incorruptibles.
Leur matérialisme m’accable, mon existence est insaisissable ;
Je ne fais que tuer le temps en m’acharnant en cet égarement discernable.

Je voudrais tous les annihiler pour m’assainir et me soigner,
Le moyen trouvé pour les asséner n’a rien d’abstrait.
Ma perception métaphysique égale la vision d’un elfe.
Comment ne pas s’enfoncer sans fausser le faux-self ?

Chemin de croix, ou je-ne-sais quoi d’hors-la-loi ;
L’embarras interdit ne choira pas au sein du convoi du roi.
En un tour de main, accéder au butin loin de la houle en émoi.
Les potins vont bon train ; je n’applaudis pas, la foule le fait pour moi.

Les mêmes schémas se répètent en boucle, sans l’ombre d’un doute.
Poker face. À l’ouest, j’erre, sans erreur, puisque la destinée est manifeste.

La liberté présente un goût amer une fois qu’elle doit déserter d’un seul coup les convoitises libertaires.
Surplombé d’un ton condescendant, j’entends trop souvent des gens médisant sur d’autres gens.
Convulsions révolutionnaires lorsque plus grand chose ne paraît ravissant au sein du pénitentiaire.
Idée en action : chuchoter en défrayant la chronique. Boulimique, qui es-tu pour juger, fort de la toute-puissance de ton ignorance ?

La déréalité, cette conne, me donne la nausée.
Ils s’allient, salissent, s’alimentent et s’aliènent à une seule idée.
La dissociation est énorme, comme l’apogée
Du Pire2Peer, coincé dans une humanité bridée.

J’ai percé les regards de glace, pour n’y figer que des chimères.
J’ai visé l’Everest, loin des hagards et de leurs farces de tôlières.
Néanmoins, le philanthrope se sent humé tel un misanthrope.
Ils se trompent et misent sur le mauvais cheval, il paraît que c’est assez banal.

Les envieux environnants chassent, en fiers ivrognes, la clairvoyance.
Inutile de s’engager pour une parlotte entre malheureux gueux,
Mon auto-pilote n’est clairement pas adapté à leurs tracés sinueux.
Leurs croyances les font vieux comme la persistance d’une performance.

« Je suis là et pas là. Je suis avec vous, mais ailleurs. C’est comme s’il y avait un voile, une sorte de brume entre le monde et moi. […]».

“Car elle (la volonté) consiste seulement en ce que nous pouvons faire une chose ou ne la faire pas, (c’est-à-dire affirmer ou nier, poursuivre ou fuir) ou plutôt seulement en ce que pour affirmer ou nier, poursuivre ou fuir les choses que l’entendement nous propose, nous agissons en telle sorte que nous ne sentons point qu’aucune force extérieure nous y contraigne. Car, afin que je sois libre, il n’est pas nécessaire que je sois indifférent à choisir l’un ou l’autre des deux contraires, mais plutôt d’autant plus que je penche vers l’un, soit que je connaisse évidemment que le bien et le vrai s’y rencontrent, soit que Dieu dispose ainsi l’intérieur de ma pensée, d’autant plus librement j’en fais choix et je l’embrasse : Et certes la grâce divine et la connaissance naturelle, bien loin de diminuer ma liberté, l’augmentent plutôt et la fortifient. De façon que cette indifférence que je sens, lorsque je ne suis point emporté vers un côté plutôt que vers un autre par le poids d’aucune raison, est le plus bas degré de liberté, et fait plutôt paraître un défaut dans la connaissance, qu’une perfection dans la volonté ; car si je connaissais toujours clairement ce qui est vrai, et ce qui est bon, je ne serais jamais en peine de délibérer quel jugement, et quel choix je devrais faire ; et ainsi je serais entièrement libre, sans jamais être indifférent”.

DESCARTES ; Méditations métaphysiques ; IV.

Dans la neige polluée, quelques pas dehors,
Escapade furtive où les autres mi-dor.
Constat : l’effarement s’éteint quand vient la confrontation
À l’alter-ego ; délicate victoire au-dessus de la dissolution.
Congé fugitif provisoire de l’ingénu ascète au barreau,
Avant d’oublier à nouveau l’opportunité du beau.

Avalanche de pensées bousculées par l’intelligence,
Plus tard à s’affaisser sur le papier dans l’errance,
Ou s’effondrer pour l’apogée de la réticence ;
Occulte résilience encadrée par des bienséances.

La découverte de la colère fait l’effet d’une bombe nucléaire ;
Sans complaire, la bannière est noire et sans compère.
Comment fuir la fuite tandis que l’on sait que pire est la suite,
Sauf en se sauvant soi-même d’une si triste vision construite ?
La mansuétude, inespérée mais bel et bien présente.
Quelle est cette sollicitude inégalée et jamais absente ?

Échoue sur l’île jusqu’à réussir ; l’individualité se rehausse,
S’octroie du recul pour riposter face à la force de l’atroce.

Pourfends la vie jusqu’à ce qu’elle se meurt,
Souris quelques fois en cueillant une jolie fleur,
Tout en sachant que son temps est compté
Et qu’en un instant elle peut faner.

La finalité s’insère sincèrement en dilettante.
La pensée est trahie si elle est traduite.
La volonté sévit si elle s’ébruite.
La prospérité s’avance, sauvagement patente.

Depuis longtemps déjà, le mouton noir a cessé
D’essayer de casser la porte de la bergerie.
Inutile de tergiverser ; je ris.
Leur vie se finira aux côtés de l’aumônier.

U̵̥̲̜̫͚̤̤͙̳͈͖̳͍̿͋̕ǹ̶̛̩̜͌͒̒̉́̐̈̾̍̀̓͝͠ͅe̶̘͚̰͉͓̬̻̝͎̹͊͐͐͊̎͗̊͋̆͊͛̄͠ͅ ̴̘͙̥̝̞̳̖̭͂ͅi̵̢̢̢̡̢̛̖̤̜̤̖̫̫͓͎̥̊̇̀̋̇̀̃̑͛͑̾͂n̸̟̺̖͉̖͉̳̆͂̆̈́̎̆̌͛̕͜͠ț̴̢̛͕͖̞̦̲̑̾̃͛͊ȩ̵̦̱͆̏̄͌͌̂̿͋͘͠r̴̛̻̦̙̯̃͌̈͑̔̈́̅̒f̷̡̛̫̦̼̱̮̝̼̣͆͂ẹ̷̢̣͚̙͎̪̗̺̣̺́̅̎͌̄́́͗́̄̃̿̇̿͋͜r̷̮̣͇̯̙̟̠̤̼̋̈̃̃̀͊͊͝ë̸̠̠́̊͛̃͗̉ͅn̸̨̦̲̣̯̆c̵̠̘̰̺͚̤̙̃͗̄̈́̓͌̈́͗̓̅̍̒́̈́ę̷̯̟͔̝̑̒̐̄̿͘͘̕͠ ̷̧̛̙͇̻̖̊̇̌̅̊̔̅̈́̀̑͑̆̚ä̷̦̯͍͖͖̤͚́̔̈́͊̾́̆̚͜t̷̢̯͍̮̥̝͛̀͊̍̾́̍̕̕t̵̡͙͎͕̜̼̠́̿̋͛́ẹ̷̪̯͐̅͆́̋́̈́́́͝͠͝ͅi̶̖̯̩̟̱͊̏̑̄̿͑͂̃̕n̸̡͙̮̳̠͎͉͇̖͋̒̊́͊͋́̈́̕͝͝͝t̴̨͓͖̖̯̤̗͍̮͊̐̂̿͂̾̽̌̊̕͝ͅ ̴̛͓̝̪̭͔̪͂͋̾̽̽̀̾̈́̆̑̍͛̕m̸͈͗̌͋̈́͋̐̆̓͋̉̚͘̕͝͝e̴̛̼̦̻͉͕̥̖̿͋̽̉͌͋̋͊̈͂̄͛̑͘s̵͇̫͖̪̤̈́̃̃̃̂̑͊́ ̶̨̢̧̺͕̘̳̗̬͉̏̓̔̍̽̓͑̅͛͘͜ͅo̸̬̩̞͖̪͍͆̎͑̽͐̑͒̅̋͊̓̚͘͝͠ŗ̵̡̡̡̗͎͍͖͓͕͊̾̈́̊ẹ̵̖̟̋̾̇̽̓́̑̏̔̆̾̇ï̴̡̝͔̟̳̥̆͆͐ḻ̸̊̽ͅļ̷̖̰̖̥̫̲̤͇̼̎̎͒̑͆̇̚e̷̛̜̭͍̱̟͂̍͗̿̒͛ṣ̴͙̩̒̽͂̏͊̔̇̄͆̈͗̓͘.
Cela fait presque longtemps ; peille,
Dans cette société hâtive.
Bien moins tardivement, j’avais l’habitude maudite
De me disperser dans leurs interactions invisibles.
Mais dorénavant, elles s’achèvent toutes risibles.

Tous, écrasés par le véloce étau.
J’impose, à cette farce, mon veto.
Je fais trivialement ce qui me plaît ;
C’est fatalement ce qui leur déplaît.

L’interférence n’ébranle
Le chant de l’indépendance,
Car l’ignorance s’étend
Dans l’insistante inconvenance
De l’indifférence.
Persévérance, clef de sûreté,
Poussée par la pureté
De la nuance.

La rumeur paraît incontestable,
L’authenticité leur est indésirable.
L’humeur t’accable,
Opacité incomparable.
Ma fureur n’admet plus les coupables,
Et ma percée demeure impraticable.

S’éloigner sans haine de la cité,
Sans jamais traîner les pieds.
Empoigner l’épée sous peine d’être happé par les altérés.
Se concentrer, au sommet, sur la multitude.
Souhaiter s’aligner dans l’altitude,
Afin d’enfin s’astreindre à la complétude.