Le heurt perdure,
La censure du moment l’encense dans l’infortune.

Elle pense penser mais se noiera bientôt dans l’alcool,
Et la conversation n’aura pas lieu ; vite, je m’envole.
Elle juge tristement une apparence trompeuse, hypocrite
Pour épater une galerie potentiellement pathétique ;
Mais le dire serait jouer le même jeu,
Et je ne le peux.

Elle est supposée avoir dissipé les préjugés de cette bien triste société,
Pourtant ses mots et ses maux indiquent l’opposé.
Je ne sais qu’en penser, alors je grave pour me panser.
La recroiser aboutirait potentiellement à un échange transitif
Ou à une opposition entre nihilistes …
Quoi de plus triste ?

Dystopie(,) contre(-)Utopie